Dies ist die Geschichte eines jungen Mannes mit einem großen Herzen. Und es ist eine Geschichte, die jeder lesen sollte.
Die Geschichte handelt von Ivan, und schließlich geht es nicht nur um ihn. Vielmehr geht es um Tausende anderer Kinder wie Ivan, die in der Realität denselben Albtraum erleben.
Obwohl diese Geschichte über Ivan anekdotisch ist, traf mich ihre Botschaft mitten in die Brust. Wir dürfen dieses Thema nicht ignorieren. Wir dürfen Ivan nicht ignorieren.
Mein Name ist Ivan und ich bin 7 Jahre alt. Ich liebe meine Eltern, aber andererseits habe ich große Angst vor ihnen. Sie schlagen mich oft und ich verstehe nicht, warum.
Heute Morgen bin ich aufgewacht und in die Schule gegangen. Ich bin ein guter Schüler und mein Lehrer mag mich.
Ich mag auch alle meine Mitschüler, aber ich habe keine Freunde. Deshalb bleibe ich in den Pausen meistens drinnen. Niemand will mit mir spielen. Ich versuchte, mit anderen Kindern Freundschaften zu schließen, aber sie wiesen mich ab und sagten, ich sei schrecklich.
Sie lachen über mich, weil ich jeden Tag die gleichen zerrissenen Hosen, Hemden und zerrissenen Schuhe trage.
Eines Tages nach der Schule ging ich in die Garderobe und stahl einen Mantel, der dort schon lange hing, niemand schien ihn zu vermissen. Dann ging ich allein durch den Schneesturm nach Hause. Ich zitterte vor Kälte und es war schwer, gegen den starken Wind zu laufen. Plötzlich stieß mich jemand vorwärts, ich fiel in den Schnee und jemand drückte mein Gesicht hinein. Dann sagten sie:
„Niemand mag dich. Idiot!“
Sie traten mir in den Rücken und in den Bauch, dann flohen sie und ließen mich dem rauen Wetter des Schnees ausgeliefert.
Ich weinte. Nicht, weil mir kalt oder verletzt war, ich weinte, weil ich keinen einzigen Freund hatte, obwohl ich einander liebte.
Als ich nach Hause kam, rannte meine Mutter immer wieder herbei und packte mich an den Haaren.
„Wo warst du? Warum bist du so nass und schmutzig? Betroffen, Junge, es gibt kein Abendessen für dich, geh in dein Zimmer und bleib dort.“
Ich tat, was meine Mutter mir sagte, ging in mein Zimmer und kam erst am nächsten Tag wieder heraus, obwohl ich hungrig war und mir kalt wurde.
Meine Noten wurden immer schlechter und jedes Mal, wenn mein Vater unterrichtet wurde, schlug er mich heftig. Als er mich so heftig schlug, dass ich meinen Zeigefinger nicht mehr bewegen konnte, bekam ich die Bewegung meines Zeigefingers nie wieder zurück und alle Kinder lachten mich deswegen aus.
Die Zeit verging und eines Tages hatte ich große Schmerzen in der Brust.
Mama und Papa hatten nichts dagegen, dass ich verletzt war. Nachts lag ich in meinem Bett und brauchte einfach etwas. Ich wünschte, ich hätte nicht mehr Schmerzen, denn ich möchte Mama und Papa nicht stören. Ich liebe sie so sehr, das tue ich wirklich.
Am nächsten Tag wurden wir in der Schule beauftragt, unseren größten Traum zu malen. Andere Kinder malten Autos, Raketen und süße Puppen. Ich nicht.
Nicht, weil ich diese Dinge nicht mag, sondern weil ich mir vor allem liebevolle Eltern wünschte. Also malte ich eine Familie. Eine Mutter, ein Vater und ihr Kind. Sie spielten Spiele und alle waren fröhlich. Während ich malte, weinte ich leise. Ich wünschte mir, Eltern zu haben, die mich lieben.
Als ich an der Reihe war, meine Skizze der Klasse vorzuführen, lachten alle über mich.
Ich blieb vor der Klasse stehen und erklärte:
„Mein größter Traum ist eine Familie.“
Das Lachen wurde lauter. Ich fing an zu weinen und sagte:
„Bitte lacht nicht über mich, das ist mein größter Traum! Ihr könnt mich schlagen, ihr könnt mich hassen, aber ich flehe euch an, bitte lacht nicht über mich.
Ich brauche Eltern wie euch, die mich umarmen und mit mir lachen, die mich nach der Schule aufrichten und sich freuen, mich zu sehen. Ich weiß, ich bin schrecklich und schwach, ich weiß, ich habe einen krummen Finger, aber bitte lach mich nicht aus.“
Die Lehrerin versuchte, meine Tränen zu trocknen, ich glaube, einige Kinder haben mich erwischt, aber viele lachten weiter.
Eines Tages, als ich einen Test bekam, merkte ich sofort, dass ich eine schlechte Note hatte. Ich wusste, dass meine Mutter beunruhigt sein würde.
Ich hatte Angst, nach Hause zu gehen, aber ich wusste nicht, wohin ich sonst gehen sollte. Ich ging langsam nach Hause, aber ich wollte nicht ankommen. Meine Mutter wurde wütend.
Sie packte mich und warf mich auf den Boden, ich schlug mit dem Bein hart auf einen Stuhl.
Dann schlug sie mir zweimal auf den Kopf. Ich lag einfach da, ich konnte nicht aufstehen. Es tat wirklich weh. Aber meine Mutter ließ mich einfach dort auf dem Boden liegen.
Als sie zurückkam, sagte sie mir, ich solle die Trümmer aufräumen. Wenn Papa nach Hause kam, schlug er mich regelrecht.
Ich bat Mama, nichts zu ihm zu sagen, aber als ich nachsah, sah ich, dass er in der Tür stand.
Als Mama ihm von dem Test erzählte, zog er mich vom Boden hoch, schüttelte mich und schlug mir ins Gesicht.
Danach erinnere ich mich an nichts mehr. Ich wachte im Krankenhaus auf. Ich schaute auf meine Hand, ich konnte keinen meiner fünf Finger berühren. Ich schaute aus dem Fenster und weinte.
Draußen sah ich Eltern mit ihren Kindern spielen und Bälle werfen.
