Meine Eltern stießen mich und meinen sechsjährigen Sohn von einer Klippe: Während ich versuchte zu begreifen, was geschehen war, flüsterte mein Sohn leise: „Weine nicht, Mama, stell dich tot, bis sie weg sind“ …
Als wir es aus der Schlucht herausgeschafft hatten, erfuhr ich die Wahrheit, die mich schockierte …
Meine Mutter und mein Vater schlugen vor, eine Wanderung zu machen.
— Nur wir drei, — sagte meine Mutter. — Vielleicht kommt deine Schwester später dazu.
Ich stimmte zu. Ich sehnte mich nach normaler Familienzeit, ohne Streit und Anspannung.
Doch in letzter Minute rief das Kindermädchen an und sagte ab. Ich musste meinen Sohn mitnehmen. Meinen Eltern gefiel das sofort nicht.
— Für ein Kind ist es hier viel zu gefährlich, — runzelte mein Vater die Stirn.
— Es ist schon gut, ich bleibe bei ihm, — antwortete ich.
Merkwürdig war, dass meine Schwester nicht kam. Meine Eltern wirkten angespannt, tauschten Blicke aus und redeten kaum. Wir fuhren fast eine Stunde in die Berge und bogen dann auf eine schmale Schotterstraße ab, die ich noch nie gesehen hatte.
— Papa, das ist kein normaler Weg, — sagte ich.
— Das ist ein ruhiger Ort, — antwortete er übertrieben fröhlich. — Schöne Aussicht, kaum Touristen.
Als wir parkten, herrschte ringsum Stille. Keine Schilder, keine Menschen, kein richtiger Weg. Ich bekam ein ungutes Gefühl.
Wir gingen einen kaum sichtbaren Pfad entlang, als sich plötzlich die Bäume lichteten. Vor uns lag eine Klippe — tiefes Tal darunter, Wind, lose Steine. Mir wurde schwindelig. Ich drückte die Hand meines Sohnes fest.
— Zu nah, — sagte ich. — Lass uns zurückgehen.
Mein Vater legte seinem Enkel die Hand auf die Schulter.
— Komm, Kleiner, ich zeige dir den See unten.
— Papa, hör auf. Das ist gefährlich, — sagte ich scharf.
Da mischte sich meine Mutter ein.
— Wir wollen dir etwas zeigen.
Ich sah ihr in die Augen und spürte Kälte. Keine Wärme, keine Fürsorge. Ich machte einen Schritt nach vorne, doch mein Vater hatte meinen Sohn bereits hochgehoben.
— Opa? — rief mein Sohn verwirrt.
— STOPP! — schrie ich.
Meine Mutter trat von hinten näher.
— Du warst immer eine gute Tochter, — sagte sie leise. — Aber manchmal sind Opfer nötig.
Sie stieß mich plötzlich. Der Kies rutschte weg, ich verlor das Gleichgewicht. Mein Vater hob meinen Sohn höher, als wolle er ihn werfen. Ich sprang auf sie zu, doch meine Mutter stieß mich erneut.
— MAMA! — schrie mein Sohn.
Und wir fielen.
Ich presste meinen Sohn mit meinem ganzen Körper an mich. Äste rissen meine Haut auf, Steine schlugen gegen meinen Rücken, mein Kopf dröhnte, die Welt zerfiel in Schmerz und Dunkelheit.
Als ich wieder zu mir kam, lag ich auf Steinen. Mein Körper gehorchte mir nicht. Mein Sohn weinte, zitterte und klammerte sich an mich. Dann beugte er sich zu meinem Ohr und flüsterte:
— Mama, ganz leise. Weine nicht. Stell dich tot, bis sie weg sind. Ich erzähle dir später alles.
Ich hielt den Atem an. Durch das Rauschen hörte ich Stimmen von oben. Dann Schritte. Dann Stille.
Als wir herauskamen, erzählte mir mein Sohn die Wahrheit. Er hatte zu Hause zufällig ein Gespräch zwischen Oma und Opa belauscht. Es ging um Geld.
Um das Erbe, das ich nach dem Tod meines Mannes erhalten hatte. Um die Schulden meiner Schwester. Darum, dass ich ihnen dieses Geld niemals geben würde.
— Sie sagten, es gäbe keinen anderen Ausweg, — sagte er leise. — Damals habe ich es nicht verstanden … jetzt schon.
In diesem Moment begriff ich das Schreckliche: Meine Eltern hatten beschlossen, mich und mein Kind wegen Geld zu beseitigen. Wegen meiner Schwester. Wegen fremder Fehler.
Und es war mein sechsjähriger Sohn, der uns das Leben rettete. 
