Der diensthabende Arzt, dessen Körper von einer endlosen Zwölf-Stunden-Schicht voller menschlichem Leid und Schmerz schmerzte, stützte die Ellbogen mit einem dumpfen Geräusch auf das kalte Fensterbrett und streckte sich müde, fast mechanisch, wobei er spürte, wie seine Wirbel knackten. Er nahm einen letzten Schluck seines eiskalten Kaffees und ging zum breiten, leicht beschlagenen Fenster. Draußen, im dunklen Abendhimmel, der nur von schwachen Straßenlaternen erhellt wurde, fiel der erste Schnee langsam und majestätisch in großen, flauschigen Flocken und hüllte den schmutzigen Asphalt und die kahlen Äste in einen sauberen, makellosen Schleier. Mit einer nervösen, zitternden Bewegung zündete sich der Arzt eine billige Zigarette an, nahm den ersten tiefen Zug und wandte sich der stillen Krankenschwester zu, die sterile Verbände neu anordnete:
„Also, was machen wir jetzt mit ihr?“ Sie ist völlig erstarrt, zeigt buchstäblich keine Lebenszeichen. Was bringt es, an einer Leiche herumzuhantieren? Alle Anzeichen des biologischen Todes sind, wie man so schön sagt, vorhanden. Die Leichenhalle wartete bereits; dort war heute übrigens nicht besonders viel los.
Artjom, ein junger, aber erfahrener Krankenpfleger, näherte sich schweigend und mit versteinertem Gesicht der Trage, auf der der reglose, blasse Körper der jungen Frau lag, und tastete mit professioneller Routine ihren Puls am Handgelenk ab. Er war nicht zu spüren; es schien, als sei das Leben längst aus diesem zerbrechlichen Körper gewichen. Doch plötzlich fiel sein Blick auf ihr Gesicht, und ihm schien, als zitterten die langen, nassen Wimpern der Frau leicht, fast geisterhaft. Er hielt den Atem an, strich ihr eine Strähne des verfilzten, schnee- und wassergetränkten dunklen Haares von Stirn und Wangen und erstarrte einen Moment lang – ihr hageres, hageres Gesicht wirkte irgendwie schmerzlich vertraut, wie aus einer anderen Dimension, aus einer fernen, unbeschwerten Vergangenheit.
„Anna?“ schoss ihm wie ein elektrischer Schlag durch den Kopf, doch er schüttelte diesen absurden, unmöglichen Gedanken sofort mit Mühe ab. Die echte Anna hatte immer ein gepflegtes, rundes, liebes Gesicht mit charmanten, tiefen Grübchen gehabt, die sich bei jedem herzhaften Lachen oder einfach nur bei ihrem sonnigen Lächeln amüsant vertieften. Und nun lag vor ihm ein abgemagerter, blauäugiger, schmutziger Landstreicher von völlig unbestimmtem Alter, in Lumpen gekleidet.
Während Artjom wie betäubt neben der Trage stand und mit der Flut der Erinnerungen zu kämpfen hatte, hatte der diensthabende Arzt, Dmitri Walentinowitsch, bereits die Pfleger der Pathologie über die Sprechanlage gerufen. Die Männer in ihren dunkelblauen Kitteln mit ihren ausdruckslosen, gewohnten Gesichtern hoben den leblosen Körper rasch und ohne Umschweife auf ihre spezielle Metalltrage, deckten ihn mit einem standardmäßigen, dicken grauen Laken zu und schoben ihn emotionslos den langen, hell erleuchteten Flur entlang zum Aufzug. Der Arzt, der zufrieden seine Zigarette zu Ende rauchte, wollte gerade die Notaufnahme verlassen und sich endlich hinlegen, um sich auszuruhen, als sein Blick auf den Tisch fiel und er bemerkte, dass er vergessen hatte, den Pflegern die Standard-Kartonakte mit dem Pass und allen Begleitdokumenten der unglücklichen Ertrunkenen zu geben. Die Pfleger waren bereits in den langsam fahrenden Aufzug gestiegen und fuhren ins Untergeschoss, wo sich die Leichenhalle befand.
„Artjom“, rief er dem jungen Mann zu, „hör zu, der arme Kerl hat seine Unterlagen hier auf dem Schreibtisch liegen lassen. Lauf bitte, bring sie direkt ins Leichenschauhaus, gib sie der Empfangsdame, und dann kannst du dich ausruhen, wenn du noch Kraft hast“, sagte er und gähnte lautlos, was seine tiefe Erschöpfung verriet.
Artjom nahm schweigend die ihm gereichten Papiere entgegen und ging entschlossen die Treppe hinunter, um keine Zeit mit Warten auf den langsamen Aufzug zu verlieren. Auf dem Betonabsatz zwischen den Etagen leuchtete eine einzelne, ungeschirmte Glühbirne hell, fast blendend. Ihr grelles Licht fiel auf die oberste Zeile des Deckblatts, wo die Daten der Verstorbenen in klarer, offizieller Handschrift standen: Saar Anna Gennadjewna, geboren am 17. März 1994. In der durchsichtigen Mappe lag ein feuchter, aufgequollener Reisepass, von dem nur noch die laminierte Seite mit den grundlegenden Informationen und einem alten Foto intakt und lesbar war. Alle anderen Stempel bezüglich Meldebescheinigungen und anderer Lebensereignisse waren vom Wasser unwiederbringlich weggespült worden und hatten sich in blaue und violette Streifen verwandelt.
Artjoms Hände begannen plötzlich zu zittern, und etwas Kaltes und Schweres breitete sich in seiner Brust aus. Artjom und Anna waren im selben Jahr und sogar im selben Monat geboren. Sie war nur wenige Tage älter als er. Seit ihrer Kindheit lebten sie in benachbarten Wohnungen im selben Plattenbau und besuchten denselben Kindergarten. Von frühester, unbewusster Kindheit an waren die beiden fest davon überzeugt, verwandt zu sein, praktisch Bruder und Schwester.
Anna war sehr überrascht und sogar verärgert, als plötzlich ein kleiner, lauter Junge namens Tyoma in ihrer Wohnung auftauchte und ihr feierlich mitgeteilt wurde, dass er ihr richtiger Bruder sei.
„Welcher Bruder?“, fragte sie sichtlich verwirrt und runzelte die Stirn. „Und wer ist Artjom dann für mich? Wir sind doch immer zusammen, oder?“
Aus irgendeinem Grund brachen ihre Eltern in Gelächter über ihre kindliche Spontaneität aus und erklärten ihr geduldig, dass Artjom nur ein Nachbar, ein Freund sei. Aber wie sollte sie nun all ihren Kindergartenfreunden erklären, dass Artjom gar nicht ihr Bruder war, wie sie stolz verkündet hatte, sondern nur irgendein Nachbar? Es war so schwierig und ungerecht!
Eine ähnliche, spiegelbildliche Geschichte ereignete sich in Artjoms Familie, als seine kleine Schwester Lisa geboren wurde. Sein Vater, ein strenger, aber gerechter Mann, sagte, dass Artjom als Ältester nun die Verantwortung trage, sie zu beschützen, zu verteidigen und ihr bei allem zu helfen. Der kleine Junge fragte nach kurzem Nachdenken mit ernster Stimme:
„Und was ist mit Anna? Wer beschützt Anna, wenn ich Lisa brauche?“
„Anna?“, fragte sein Vater, der nicht sofort verstand.
„Ja“, nickte Artjom trotzig. „Wer beschützt Anna, wenn ich Lisa brauche?“
Der Vater lächelte sanft über die kindliche Logik seines Sohnes und legte ihm einen Arm um die Schultern:
„Ich finde, du bist groß und stark; du kannst Anna und Lisa beschützen. Du bist schließlich ein echter Held.“
Der Junge nickte zufrieden und verstand dies als Aufforderung zum Handeln, doch sein Vater fügte in ernsterem Ton hinzu:
„Aber vergiss nicht, mein Junge, Anna ist nur deine Nachbarin, eine gute Freundin, und Liza ist deine Schwester.“
Auch Artjom war über das seltsame Wort „Nachbarin“ sehr verwundert. Er hatte gedacht, es beziehe sich nur auf die älteren Großmütter, die im Erdgeschoss wohnten und ihm Süßigkeiten gaben. Aber was hatte das mit Anna zu tun, mit der er seit seiner Kindheit unzertrennlich gewesen war und all ihre Spielsachen und Geheimnisse geteilt hatte?
Als es Zeit für die erste Klasse wurde, wurden die Kinder in Parallelklassen eingeteilt, woraufhin beide einen Wutanfall bekamen und ihren Eltern einen riesigen Skandal an den Kopf warfen.
„Ich gehe nicht auf eure Schule!“, schrie Anna und stampfte mit dem Fuß auf. „Sie haben mich mit so einem fetten, widerlichen Jungen an einen Tisch gesetzt, der ständig Sandwiches aus seiner Schultasche holt und lautstark im Unterricht kaut! Ich will mit Artjom zusammensitzen! Nur mit ihm!“
Artjom äußerte nicht nur wütende Beschwerden, sondern bot auch eine, wie er fand, völlig konstruktive Lösung für das Problem an.
„Ich gehe nie wieder auf eure blöde Schule!“, erklärte er seinen Eltern entschieden. „Meine Klasse ist voller Mädchen, die tuscheln ständig und malen Herzen! Sollen sie wenigstens eine von ihnen durch Anna ersetzen. Sie ist nicht so; sie spielt Fußball mit den Jungs!“
Den Eltern reichte es schließlich, und sie wandten sich mit einer gemeinsamen Bitte an die Schulleitung. Zu ihrer allgemeinen Freude kamen die Kinder in dieselbe Klasse und saßen sogar am selben Tisch – allerdings unter der strengen Bedingung, dass sie sich im Unterricht weder bewegen noch miteinander reden durften. Artjom und Anna versprachen es voller Freude, und so verbrachten sie ihre gesamte Grundschulzeit gemeinsam an einem Tisch, aus Angst, sich auch nur einen Schritt zu bewegen, aus Furcht, wieder getrennt zu werden.
Sie hielten sich tatsächlich an diese Abmachung und wagten es nicht, im Unterricht zu flüstern. In den Pausen holten sie die verlorene Zeit jedoch nach und brachten sich dabei fast die Sprache. Den Mitschülern, die sie neckten und „Brautpaar“ nannten, versicherte Artjom mit leuchtenden Augen, Anna sei seine Schwester, nur eben nicht seine leibliche Schwester, sondern … seine Cousine. Doch die Jungen ließen nicht locker und neckten sie weiter, bis er sich schließlich mit seinem Schicksal abfand.
„Na ja, wenn er ein Bräutigam ist, dann soll es so sein“, dachte er schon damals. „Wenn ich groß und stark bin und Anna wirklich heirate, dann werden sie es alle sehen!“ Artjom verstand selbst noch nicht ganz, was diese fiesen Jungen an ihr so toll fanden. Doch allein der Gedanke an eine glückliche Zukunft mit Anya beruhigte und wärmte ihn.
Als Teenagerin zog Anna plötzlich, wie Pilze nach einem Regenguss, zahlreiche Verehrer aus ihrer Klasse und sogar aus der Oberstufe an. Sie lauerten ihr und Artjom in der Nähe der Schule auf und versuchten, die junge, aufblühende Schönheit auf dem Heimweg ihrem allgegenwärtigen und wachsamen Leibwächter zu entführen. Artjom wehrte sich heftig mit seinem schweren Rucksack voller Schulbücher und allem, was er sonst noch in die Finger bekam – den Schultaschen seiner Mitschüler, seinen Wechselschuhen, seinen Fäusten. Anfangs half Anna ihm auch aktiv, mit ihren scharfen Nägeln und lauten Kreischen, doch eines Tages nach dem Sportunterricht verkündete sie ihm plötzlich mit einem seltsamen Lächeln:
„Weißt du, Artjom, du musst mich nicht mehr nach Hause begleiten. Ich gehe das jetzt selbst.“
„Warum?“, fragte er, sichtlich überrascht. „Ich glaube, es wird dir besser tun. Bist du es nicht leid, jeden Tag wie im Boxring zu kämpfen?“
Sie zuckte nur geheimnisvoll mit den Achseln, wandte sich ab, und Artjom, rot vor Schmerz, murmelte:
„Na ja, wie du willst. Es ist dein gutes Recht.“
Er verließ die Schule und versteckte sich hinter einer Ecke eines Betonzauns, vorbei an einer lauten Gruppe älterer Schüler. In der Nähe der Schule wurde ein neuer Kindergarten gebaut, und es gab viele ruhige Plätzchen. Eine Minute später sank ihm das Herz, als er Anna aus dem Schulhof zu einer Gruppe ihrer Freunde rennen sah, fröhlich jemandem aus der Menge unbekannter, älterer Jungen zuwinkte und dann lachend weiterging, begleitet von dem schlaksigen, athletischen Basketballspieler Ruslan, der als der wahre Stolz und Star der Schule galt. Fassungslos presste Artjom, um nicht vor Schmerz und Verrat aufzuschreien, die Zähne zusammen, bis ihm die Faust schmerzte, und stand regungslos da, bis das lachende, glückliche Paar hinter der Ecke verschwunden war.
Von da an waren Artjom und Anna praktisch Todfeinde. Zumindest sprach Artjom kaum noch mit ihr, ging stolz an ihr vorbei, obwohl sie versuchte, ihn aufzurütteln, mit ihm zu reden, alles wieder so hinzubekommen, wie es einmal gewesen war.
Nach ihrem Schulabschluss heiratete Anna, zur Überraschung aller, schon bald denselben Basketballspieler und zog mit ihm in eine andere, weit entfernte Gegend. Dort hatte ihr Mann, zur Freude der ganzen Nachbarschaft, eine Stelle in einem vielversprechenden Nachwuchsteam bekommen. Ihre Mutter, eine gute Freundin von Artjoms Mutter, erzählte oft, wenn sie sich im Eingangsbereich ihrer Wohnung trafen, stolz von den ständigen, aufregenden Reisen der jungen, schönen Familie durchs Land, von internationalen Wettkämpfen im Ausland, zu denen Anna ihren berühmten Mann stets begleitete, und von ihrem luxuriösen, unbeschwerten und glücklichen Leben. Artjom hörte diesen Geschichten nur halbherzig zu, mit versteinertem Gesicht. Insgeheim glaubte er, Anna habe ihre Freundschaft aus Kindertagen verraten, und innerlich verfluchte er sie. Doch tief in seinem Inneren glimmte noch immer die naive Hoffnung, dass sie zur Vernunft kommen, ihren Sportler verlassen und eines Tages seine Frau werden würde.
Ohne zu zögern schrieb er sich an der medizinischen Fakultät ein, im Fachbereich Sportmedizin. Er bewunderte stets die Arbeit der Ärzte bei wichtigen Boxkämpfen und träumte insgeheim davon, blutige Wunden zu heilen oder ausgeknockte Athleten direkt im Ring wiederzubeleben und ihnen eine zweite Chance zu geben.
Doch in seinem letzten Studienjahr, nur wenige Monate vor seinem lang ersehnten Ziel, traf seine Familie eine schreckliche Tragödie: Sein Vater, der Fels in der Brandung, starb plötzlich an einem schweren Herzinfarkt. Seine Mutter brach vor Kummer und Sorge zusammen, und Artjoms junge, aber kräftige Schultern lasteten nun auf der Verantwortung, sich nicht nur um sie, sondern auch um seine jüngere Schwester Liza zu kümmern, die noch nicht die Schule abgeschlossen hatte. Artjom erkannte schnell, wie ein Erwachsener, dass er, um seine Familie zu ernähren, ein Urlaubssemester einlegen und sich eine gut bezahlte Stelle suchen musste.
Er erhielt alle notwendigen Dokumente vom Institut, die seine Qualifikation bestätigten, und fand eine Anstellung als Krankenpfleger in einem Krankenhaus. Der Neuankömmling wurde sofort mitten ins Geschehen geschickt – auf die Intensivstation, wo er Sterbende wiederbeleben, schwerste Verletzungen versorgen und jeden Tag um jedes Leben kämpfen musste. „Na ja, es ist natürlich nicht der Ring, aber es ist trotzdem eine edle und notwendige Sache“, dachte Artjom, während er ein weiteres Opfer eines schrecklichen Unfalls aus dem tiefen Schockzustand erweckte. Er hatte sich eine solche Wendung der Ereignisse nicht einmal erträumt und überlegte, ob er zu seinem früheren Ziel zurückkehren oder hier auf der Intensivstation bleiben und einfachen Menschen in ihren schrecklichsten Momenten beistehen sollte.
Und nun wurde ebendiese Anna, seine Anna, so abgemagert, schmutzig und hilflos, wie eine namenlose Landstreicherin in die Leichenhalle gebracht!
Artjom, außer sich vor Aufregung, stürmte die Treppe hinauf, holte die Pfleger gerade noch vor den Metalltüren der Leichenhalle ein und hielt die Trage abrupt an:
„Leute, halt! Halt! Da ist ein Fehler passiert, verstanden? Ein Fehler. Bringt sie sofort zurück auf die Intensivstation!“ Seine Stimme zitterte vor Aufregung.
„Bist du verrückt?“, fragte der ältere Pfleger überrascht. „Der diensthabende Arzt hat es eindeutig geschrieben und unterschrieben: Tod durch Unterkühlung. Alles nach Vorschrift.“
„Moment mal, nicht so voreilig!“, rief Artjom ihnen zu, als er sah, dass sie die unheilvolle Trage in den kalten, dunklen Kühlraum schieben wollten.
Er packte den Griff selbst, drehte ihn um und zerrte die Trage zurück zum Aufzug, ihre empörten Rufe ignorierend.
„Artjom Nikolajewitsch, okay, aber dann ist es deine persönliche Verantwortung!“ „Der Oberpfleger rief ihm hinterher und warf die Hände in die Luft.
„Na klar, das dachte ich mir schon!“, rief Artjom zurück und stieg bereits in den Aufzug.
An diesem Abend lagen nur zwei Patienten auf der Intensivstation: eine ältere Großmutter mit einem schweren Herzinfarkt und eine junge Frau mit einem Schädel-Hirn-Trauma nach einem Sturz aus großer Höhe. Vorsichtig hob Artjom Anna hoch – sie war federleicht wie ein Teenager – und legte sie auf ein freies, mit einem sauberen Laken bezogenes Bett. „Das ist schlimm, sehr schlimm“, schoss es ihm durch den Kopf, als er den gefrorenen Körper der Patientin sorgfältig in ein trockenes, steriles Handtuch wickelte und mit schnellen, präzisen Bewegungen ihr langes, nasses, verfilztes Haar so kurz wie möglich schnitt, damit es nicht im Weg war. Dann wickelte er ihren Kopf vorsichtig in ein weiteres Handtuch und legte sofort einen intravenösen Zugang mit der üblichen Elektrolytlösung.
Ihr Zustand war äußerst ernst, aber seltsamerweise stabil: Ihre Körpertemperatur war kritisch niedrig, ihr Puls lag bei kaum vierzig Schlägen. pro Minute, und ihr Blutdruck war gefährlich niedrig.
Er blieb am Bett stehen, betrachtete Anna und konnte es immer noch nicht fassen, dass sie es war, seine fröhliche, lebhafte Anya. Ihre dünne, bläuliche Haut spannte sich straff über ihre Knochen; nichts an ihrem Aussehen deutete auf das luxuriöse, glückliche Leben hin, das ihre Mutter mit so viel Begeisterung und Stolz beschrieben hatte. Plötzlich hörte Artjom die scharfe, missmutige Stimme des diensthabenden Arztes hinter sich:
„Artjom, was genau ist hier los? Ich verstehe das nicht.“
„Dmitri Valentinowitsch, die Patientin lebt noch, sehen Sie, es gibt Anzeichen! Schauen Sie doch selbst auf den Monitor“, sagte er und deutete mit zitternder Hand auf die flackernden Zahlen.
„Moment mal, ich verstehe das nicht. Die Pfleger haben sie doch schon aus der Leichenhalle gebracht. Wie ist sie auf magische Weise wieder hier auf der Intensivstation gelandet?“ Der Arzt riss fassungslos die Augen auf.
Artjom war gezwungen, alles zu gestehen und senkte den Kopf:
„Ich war es, der sie auf der Treppe eingeholt und die Trage umgedreht hat. Ich konnte das nicht zulassen … Ich habe gesehen, dass sie noch lebte!“
„Sind Sie völlig verrückt? Wollen Sie mir etwas anhängen?“, fuhr Dr. Dmitri Valentinowitsch ihn an. „Unterlassene Hilfeleistung oder fahrlässige Pflichtverletzung? Ist das Ihr Ziel? Ist Ihnen eigentlich klar, was Sie getan haben?“ „Ich hatte keine bösen Absichten, ehrlich, es ist nur … diese Frau … sie ist meine Cousine“, log Artjom und senkte den Blick noch tiefer.
Der Arzt war fassungslos; er konnte sich nicht vorstellen, dass diese Obdachlose, die er von der Straße aufgelesen hatte, ein normaler Mensch sein konnte, geschweige denn eine enge Verwandte seiner besten Mitarbeiterin.
„Warum haben Sie nicht auf sie aufgepasst?“, fragte er sanfter. „Wie ist sie, die Arme, nur in diesen Zustand geraten? Völlig erstarrt, völlig erschöpft.“
„Ich weiß es nicht“, gab Artjom ehrlich zu. „Ich kann es kaum erwarten, bis sie wieder zu sich kommt und mir alles erzählt. Ich kann sie doch nicht einfach so weggeben …“
„Okay, also …“, der Arzt rieb sich die Hände und fasste einen Entschluss. „Da sie Ihnen so am Herzen liegt, werde ich ihr jetzt ein starkes Medikament besorgen, nicht diesen Standardumschlag von Ihnen. Halten Sie durch, Schwesterchen.“
Er ging kurz weg und kam wenige Minuten später mit einer neuen, kleinen Flasche zurück. Artjom legte rasch die Infusion neu an und dankte seinem Chef überschwänglich mit zitternder Stimme:
„Vielen Dank, Dmitri Walentinowitsch, vielen herzlichen Dank! Ich bin Ihnen ewig dankbar.“
„Gern geschehen“, sagte der Arzt abweisend. „Schließlich bin ich Arzt, kein Metzger“, und zog sich in der Pause in seinen Pausenraum zurück.
Artjom wartete, bis die gesamte Lösung aus dem Körper abgelaufen war, zog vorsichtig die Nadel aus der Vene und ließ sich auf den harten Stuhl neben dem Bett sinken. Er schloss die Augen. Tausende von Gedanken und Erinnerungsfetzen wirbelten in seinem Kopf herum und hinderten ihn daran, auch nur kurz abzuschalten und sich auszuruhen.
Plötzlich, mit erschreckender Klarheit, erinnerte er sich an die Worte seines Vaters aus seiner unbeschwerten Kindheit: „Ich glaube, du kannst Anna und Lisa beschützen. Du bist ein toller Kerl.“ Er flüsterte in die Stille des Zimmers: „Ja, Papa, es musste so sein, genau wie du gesagt hast …“ und nickte, ohne es zu merken, vor Erschöpfung ein.
Kurz vor Tagesanbruch wurde er von einem leisen Stöhnen geweckt. Anna atmete schwer und unregelmäßig und wiederholte immer wieder dasselbe Wort, kaum hörbar: „Warum … warum?“ Artjom sprang auf und trat näher an sie heran.
„Anja, Anna“, rief er leise und zärtlich, aus Angst, sie zu erschrecken. „Kannst du mich hören?“
Mit großer Mühe öffnete sie die Augen und, da sie ihn im Dämmerlicht offenbar nicht erkannte, krächzte sie kaum hörbar:
„Warum hast du mich gerettet?“ Ich will nicht … ich will nicht mehr leben. Lass mich in Ruhe.
„Ich bin’s, Artjom. Erkennst du mich? Bitte beruhige dich, es wird alles gut, ich bin ja da.“ Er drückte ihre kalte Hand in seine.
Sie blickte ihm in die Augen, als wolle sie einen Nebel durchdringen, und brach plötzlich in leise, untröstliche Tränen aus.
„Artjom … bist du es wirklich? Ich will nicht … ich will das nicht …“
Er gab ihr eine Beruhigungsspritze, damit sie schlafen und wieder zu Kräften kommen konnte, und setzte sich wieder neben sie, ihre Hand haltend. „Was bedeuten ihre Worte? Wollte sie sich etwa absichtlich das Leben nehmen?“, dachte er düster, und sein Herz schmerzte. „Was konnte sie, diese fröhliche, starke Frau, nur dazu getrieben haben?“ Nach seiner Schicht bat Artjom die diensthabende Krankenschwester Marina, besonders auf seine „Schwester“ zu achten und ein Auge auf sie zu haben. Die freundliche Krankenschwester versprach, persönlich nach ihm zu sehen und ihn sofort anzurufen, falls etwas passieren sollte.
Als Artjom nach Hause kam, klingelte er, ohne in sein Zimmer zu gehen, sofort an Annas Wohnung gegenüber.
„Veronika Petrowna, hatten Sie in letzter Zeit Kontakt zu Anja?“, fragte er ihre Mutter und versuchte, so ruhig wie möglich zu sprechen.
„Vor nicht allzu langer Zeit, ich glaube vorgestern. Sie rief an und sagte, sie würden sich wieder vorbereiten, zu einem Trainingslager ins Ausland fahren, und sie könne eine Weile nicht anrufen. Was ist passiert?“, fragte die Frau misstrauisch.
„Nun, wie soll ich Ihnen das sagen …“, zögerte Artjom. „Wir hatten gestern Abend eine Patientin in unserem Krankenhaus, und sie sah Ihrer Anja sehr ähnlich. Aber da sie im Ausland ist, ist sie es nicht, es ist nur eine verblüffende Ähnlichkeit“, antwortete er und wollte sich gerade umdrehen und gehen, um die Frau nicht unnötig zu beunruhigen, als Veronika Petrowna ihn am Ärmel packte und nicht mehr losließ.
„Warte, Artjom, warte, mein Junge … Ich fühlte mich plötzlich unwohl, weißt du?“ Ihre Stimme am Telefon klang seltsam, müde, leblos. Ich fragte, was los sei, und sie sagte: „Keine Sorge, Mama, nur ein bisschen Schnupfen, das geht vorbei.“ Und dann hatte ich den ganzen Tag ein beklemmendes Gefühl, als hätte sie mich angelogen. Man kann das Herz einer Mutter nicht täuschen; es spürt, wenn etwas nicht stimmt.
Artjom beruhigte sie so gut er konnte, sagte ihr, alles sei in Ordnung, und ging schließlich in sein Zimmer, aber der Frieden kehrte nicht zurück. An diesem Abend, genau wie er befürchtet hatte, erhielt er einen Anruf von der diensthabenden Krankenschwester Marina:
„Artjom, deine kleine Schwester, Gott steh ihr bei, hat versucht, aus dem Fenster im zweiten Stock zu klettern. Sie konnten sie nur mit Mühe zurückhalten, es war ein schrecklicher Anblick.“ Ich fürchte, sie werden sie jetzt in eine psychiatrische Klinik einweisen; die Ärzte sprechen schon darüber. Komm, sie scheint dir zuzuhören.
Victor eilte sofort, ohne nachzudenken, ins Krankenhaus. Anna lag am Tropf, bereits sediert, doch als sie ihn sah, wandte sie sich demonstrativ dem Fenster zu. Er schloss daraus, dass sie bei vollem Bewusstsein war und ihn erkannte.
„Sollen wir jetzt offen reden?“, fragte er leise und setzte sich auf den Stuhl neben sie.
Sie schwieg und unterdrückte die Tränen.
„Deine Mutter hat mir erzählt, dass du und dein Mann neulich zu einem Trainingslager ins Ausland fahren wolltet.“
„Mama … ja, natürlich“, lächelte sie bitter, ohne sich umzudrehen. „Sie ist absolut überzeugt, dass alles perfekt ist, perfekt, mit ihrer kleinen Tochter. Es könnte ja gar nicht anders sein mit ihrer perfekten Tochter, oder?“ – Plötzlich wandte sie sich ihm zu, und ein so bodenloser Schmerz spiegelte sich in ihren Augen, dass er innerlich erschauderte. – Und ich … ich habe sie die ganze Zeit, all die Jahre belogen, wie eine richtige Schlampe. Ich bin nie mit Ruslan irgendwohin gegangen, weil er mich nie mitgenommen hat. Er meinte, er hätte als Star keinen Grund, mich mitzuschleppen, keinen Grund, mich in einer leeren Wohnung in einer fremden Stadt zu langweilen. Und wissen Sie was? Ich langweilte mich in meiner eigenen Heimatstadt, ganz allein. Ich hatte keinen anständigen Beruf und auch keine richtige Ausbildung. Die einzige Möglichkeit war, Gemüse auf dem Markt zu verkaufen. So kam ich an einen Job. Und als mein Mann das herausfand, ist er völlig ausgerastet und hat mich grün und blau geschlagen. Er meinte, er bräuchte seine Frau, einen zukünftigen Star, nicht als Marktverkäuferin, die ihn blamiert. Und ich sagte ihm: „Ich bin lieber eine ehrliche Verkäuferin, als den ganzen Tag allein dazusitzen wie ein Vogel im goldenen Käfig und mit der Decke zu reden.“ Da ist er völlig ausgerastet, als hätte er einem seiner Fans die Geliebte ausgespannt. Und er gab mir die Schuld an allem: den Problemen mit seinem Team, den ständigen Niederlagen bei Wettkämpfen – alles wegen mir, der Unglücklichen. Ich konnte es einfach nicht mehr ertragen und verließ ihn. Am Telefon erzählte ich meinen Eltern aber weiterhin fröhlich, wie toll, cool und luxuriös alles sei.
Ich wohnte in einem billigen Hostel mit Gastarbeitern, aß alles, was ich finden konnte, und ruinierte mir dabei den Magen. Schließlich wurde ich krank und nahm ab. Man ließ mich nicht mehr in die Regale mit den guten Lebensmitteln – man sagte: „Du siehst ungepflegt aus, Mädchen, du vergraulst die Kunden.“ Ich verkaufte dann billige Souvenirs, aber der Verdienst war miserabel und reichte nicht zum Leben. Als ich endlich etwas mehr verdiente, ging das ganze Geld sofort für Medikamente drauf. Je länger es so weiterging, desto schlimmer und hoffnungsloser wurde es. Irgendwann brach ich einfach zusammen und merkte, dass ich diesen erniedrigenden Job nicht mehr machen konnte. Ich beschloss: Was auch immer passiert, ich gehe nach Hause zu meiner Mutter und beichte alles. Meine Familie würde mich nicht aus ihrem Haus werfen. Wie ich hierhergekommen bin, ist eine ganz andere, erniedrigende Geschichte; ich habe Angst, mich überhaupt daran zu erinnern.
Da laufe ich also durch meine vertraute Heimatstadt, schleppe mich nur noch mühsam voran und denke: „Endlich bin ich zu Hause, jetzt wird alles gut.“ Und genau in diesem Moment klingelt mein Handy in der Tasche: Mama. „Tochter, wie geht es dir?“, fragt sie mit sanfter Stimme. Ich konnte ihr nicht sagen, wie es mir ging und wo ich war. Aus alter Gewohnheit erzähle ich ihr, dass wir schon am Flughafen seien und bald ins sonnige Italien fliegen würden. Plötzlich sehe ich unseren ehemaligen Geschichtslehrer, Iwan Wassiljewitsch, auf dem Bürgersteig stehen, der meinem Geschwätz zugehört und mich mit solcher Verwirrung und sogar Abscheu angesehen hat… Schnell und stockend verabschiede ich mich von Mama und renne davon, wohin auch immer meine Augen blicken. Ich rannte, voller Scham, voller Abscheu vor mir selbst, dass ich nicht mehr leben wollte. Wer würde mich schon brauchen, eine Lügnerin, eine Bettlerin, eine Kranke? Mama? Bruder Dima? Die würden tot umfallen, wenn sie sähen, was für eine „goldene“ Verwandte da aufgetaucht ist. Ich rannte zur Brücke und stürzte mich einfach ins Wasser. Und wisst ihr, was das Schlimmste und Ironischste daran war? Das Wasser war eiskalt, ich war sofort wie erstarrt, völlig verkrampft. Aber ich ertrank ja nicht. Ich war immer eine gute Schwimmerin gewesen. Ich hoffte, das Wasser würde schnell in meine Kleidung eindringen und mich auf den Grund ziehen, aber es funktionierte nicht. Meine Zähne klapperten, ich war ganz blau, und ich weiß nicht, wie lange ich in dem eiskalten Wasser um mich schlug, bevor ich endgültig das Bewusstsein verlor.
Artjom wischte sich den kalten Schweiß von der Stirn und drückte ihre Hand noch fester.
„Oh, Anka, was hast du nur mit dir gemacht … und für wen? Für diesen Angeber, diesen gescheiterten Basketballspieler?“
„Oh, bitte erinnere mich nicht an ihn“, flehte sie und schloss die Augen. „Wenn du nur die süßen, samtenen Worte hören könntest, mit denen er mich damals umgarnt hat, die Sandburgen, die er gebaut hat …“
„Ich habe gestern mit deiner Mutter gesprochen“, sagte Artjom bestimmt. „Sie merkt, dass du mir nicht alles erzählst, und sie macht sich große Sorgen um dich. Ich rufe sie jetzt an. Sie soll dich besuchen kommen. Du kannst es nicht länger verheimlichen.“
Anna schüttelte zuerst ängstlich den Kopf, dann brach sie erneut in Tränen aus, diesmal nicht aus Verzweiflung, sondern aus Erleichterung.
„Oder vielleicht stimmt es ja … Es ist besser, dass sie mich hier am Tropf sieht, lebend, als dass sie mich in der Leichenhalle in meiner berühmten, ‚berühmten‘ Daunenjacke erkennt, die er mir einst geschenkt hat …“
Eine Stunde später war Veronika Petrovna bereits an der Seite ihrer Tochter. Sie umarmte sie, schluchzte wie man um eine Tote weint, streichelte ihre verängstigten, zitternden Schultern und murmelte durch ihre Tränen:
„Meine Liebe, meine Liebe, verzeih mir, dass ich nicht auf dich aufgepasst, dich nicht beschützt habe …“
Anna strich ihrerseits über ihr vom Kummer graues Haar, während ihre schluchzende Mutter müde murmelte:
„Nein, Mama, bitte nicht, ich lebe, alles ist gut …“
Zwei Wochen verstärkter, fast erzwungener Ernährung, gemächlicher Spaziergänge im Krankenhausgarten an der frischen Luft und intensiver Vitamintherapie vergingen. Anna hatte sich sichtlich verbessert. Ihre Figur war runder geworden, die süßen Grübchen ihrer Kindheit waren wieder da, die blauen Flecken und Erschöpfungszeichen waren verschwunden, und ihre Lippen hatten eine gesunde, natürliche rosa Farbe angenommen.
Als Dmitri Walentinowitsch eines Tages an ihrem Zimmer vorbeiging, pfiff er überrascht:
„Wow, was für Schönheiten! Wie aus dem Bilderbuch!“
Doch Artjom hielt ihn sofort auf und versperrte ihm den Weg:
„Verzeihen Sie, Dmitri Walentinowitsch, ich habe Sie damals angelogen. Anna ist nicht meine Schwester, sondern meine zukünftige Frau. Gehen Sie bitte weiter, bringen Sie meine Verlobte nicht in Verlegenheit“, sagte er bestimmt und sah seinem Chef direkt in die Augen.
„Ach“, seufzte der Arzt, aber mit einem Lächeln, „was für eine Bande junger Leute heutzutage! Immer am Herumalbern, immer am Herumtreiben. Na ja, alles Gute für Ihre Gesundheit!“, und er ging seiner Arbeit nach.
Am Tag ihrer Entlassung ging Anna mit dem riesigen Rosenstrauß, den Artjom ihr geschenkt hatte, den langen Krankenhausflur entlang. Sie lächelte jeden Arzt, jede Krankenschwester und jeden Pfleger, dem sie begegnete, strahlend und dankbar an, dankte jedem von Herzen und verabschiedete sich.
Die Leichenhallenmitarbeiter, die am Hinterausgang rauchten, zogen respektvoll ihre Hüte, als sie sie so lebhaft und strahlend sahen, und grüßten sie. Dann tauschten sie Blicke stiller Überraschung aus, aber sie sah und hörte nichts davon. Sie ging nach Hause, Hand in Hand mit Artjom, und zum ersten Mal seit vielen langen, schmerzhaften Jahren wollte sie von ganzem Herzen leben. Und nicht nur existieren, sondern wahrhaftig leben, lieben und unermesslich geliebt werden, denn heute Morgen hatte Artjom, ihr Jugendfreund, sie gefragt, ob sie seine Frau werden wolle, und sie hatte unter Tränen des Glücks das lang ersehnte „Ja“ gesagt.
