Jedes Wochenende fuhren meine Frau Olenka und ich zur Datscha ihrer Eltern. „Luft, Natur, Schaschlik!“, jubelte sie, und mir wurde ganz flau im Magen. Die Datscha war für mich zum Schlachtfeld geworden, und mein Schwiegervater, Pawel Andrejewitsch, war ein General geworden, der mir auf den ersten Blick den Krieg erklärte.
Pawel Andrejewitsch arbeitete vor seiner Pensionierung als Agronom. Natürlich war er ein erfahrener Mann, aber mit so viel, na ja, umfassender Erfahrung. Er wusste alles. Absolut. Wie man atmet, wie man sitzt und vor allem, wie man Schaschlik brät und Kartoffeln ausgräbt.
„Hältst du etwa eine Schaufel wie einen Besen?“, fing er an, sobald ich den Boden berührte. „Du vergräbst dich selbst statt Kartoffeln!“
Ich versuchte es wirklich. Ich schnaufte, schwitzte und grub diese Beete um, und er stand über mir wie ein Aufseher. Jede meiner Bewegungen wurde von einem bissigen Kommentar begleitet. Olenka sah, wie ich zusammenzuckte, konnte mir aber nur mitfühlend über die Hand streichen und flüstern: „Na, so ist unser Papa eben! Pass nicht auf, Liebling!“ Sie selbst war Papas ständige Kontrolle wahrscheinlich leid, aber sie gewöhnte sich daran.
Schaschlik machte mir besonders zu schaffen. Mein Stolz, meine Lieblingsmarinade, die meine Frau mit Genuss verschlang, war für meinen Schwiegervater reine Ketzerei.
„Was ist das denn für eine Chemie?“, fragte er und rümpfte die Nase. „Schaschlik, Schwiegersohn, ist Zwiebel, Pfeffer, Salz und ein bisschen Essig! Nicht dieser Spießbrei von dir!“
Ich schwieg. Was sollte ich sagen? Widersprechen hatte keinen Sinn. Ich fühlte mich wie ein völliges Nichts, als würden meine Hände aus dem falschen Körper wachsen. Müdigkeit von der Arbeitswoche und dann noch die „Inquisition“ auf der Datscha. Ich hatte diese Wochenenden schon insgeheim zu hassen begonnen.
Und dann eines Tages, während einer weiteren „Datscha-Folter“, kam mir eine rettende Idee.
„Was wäre, wenn wir meinen Vater nächste Woche einladen?“, schlug ich meiner Frau vor. „Er wollte schon lange zu dir in die Datscha kommen.“
Olja war begeistert. Mein Vater, Nikolai Petrowitsch, ein pensionierter Oberst, war ein ruhiger, vernünftiger Mann. Ich hoffte, seine Anwesenheit würde die Wogen zumindest glätten und vielleicht sogar meinen Schwiegervater ablenken.
Am Samstagmorgen traf Nikolai Petrowitsch ein. Er trug sein Lieblingsfeldhemd, war robust, figurbetont und hatte graue Haare an den Schläfen. Mein Schwiegervater, Pawel Andrejewitsch, begrüßte ihn mit gespielter Freundlichkeit. Wir begannen, uns zu unterhalten. Alles war friedlich. Bis zu einer gewissen Zeit.
Nach dem Mittagessen begann Pawel Andrejewitsch wie üblich:
„Nikolai Petrowitsch, würdest du mir bitte helfen, warme Betten zu machen?“ Und dann dieser hier – er nickte mir zu – beherrscht den Schaufelgriff immer noch nicht richtig!
Mein Vater sah mich an, dann seinen Schwiegervater, und etwas blitzte in seinen Augen auf. Er lächelte.
– Natürlich, Pawel Andrejewitsch! Gerne! Aber ich habe meine eigenen Regeln, weißt du. Armeeregeln.
Mein Schwiegervater grunzte nervös, ließ es sich aber nicht anmerken. Und ich verkrampfte mich innerlich.
Und dann fing alles an.
Am nächsten Morgen, kaum dass es hell war, hörte ich die laute Stimme meines Vaters:
– Aufstehen, Kameraden! Sechs Uhr morgens! Übungen!
Ich sprang benommen auf. Meine Frau murmelte etwas Verschlafenes. Und mein Schwiegervater, der es gewohnt war, bis neun zu schlafen, rannte in Unterwäsche auf die Veranda und rieb sich die Augen.
– Nikolai Petrowitsch, was ist los mit dir? – krächzte er.
„Vorschriften!“, blaffte mein Vater. „In der Armee fragen sie nicht „Was?“, in der Armee machen sie es! Schnell antreten!“
Olenka, die das vom Fenster aus beobachtete, konnte ihr Lachen kaum unterdrücken und bedeckte ihren Mund mit der Hand. Ich warf ihr einen Blick zu – ein schelmisches Funkeln tanzte in ihren Augen. Mein Vater und ich machten eine halbe Stunde lang Übungen auf dem Rasen, während mein Schwiegervater schnaufend daneben stand und versuchte zu verstehen, was los war.
Dann gab es Frühstück, das mein Vater „Morgenmahlzeit“ nannte. Kein Reden, nur konzentriertes Buchweizenessen.
Nach dem Frühstück verkündete mein Vater:
„Also, Pawel Andrejewitsch, zeig uns die Vorderseite der Baustelle. Wo sollen wir Gräben ausheben?“
„Was für Gräben?“, war mein Schwiegervater verwirrt.
„Für Gurken zum Beispiel. Oder Tomaten? Wir graben streng nach Vorschrift, Genosse Agronom!“ Tiefe, Breite, Winkel der Mauer – alles nach Vorschrift!
Und er reichte meinem Schwiegervater eine Schaufel. Und er stand über ihm, so wie mein Schwiegervater einst über mir stand. Olenka warf mir immer wieder bewundernde Blicke zu, und ich spürte ihre unausgesprochene Unterstützung.
– Nach links! Nicht schwingen, sondern reinstecken! Tiefer! Was ist das für ein Loch, kein Graben?! Schade!
Pawel Andrejewitsch schwitzte, errötete, schwieg aber. Er versuchte, etwas über die „Bodenbeschaffenheit“ einzuwenden, aber mein Vater blieb hartnäckig.
– Die Satzung duldet keine Ausreden! – donnerte seine Stimme.
Mittags konnte mein Schwiegervater seine Beine kaum noch bewegen. Und dann gibt es noch Schaschlik!
– Also, Pawel Andrejewitsch! Schaschlik ist nicht nur eine Marinade! Es ist auch Schnelligkeit! Zwanzig Minuten zum Anzünden, zehn Minuten zum Anheizen, fünfzehn Minuten zum Braten! Und kein Essig, nur natürliche Gewürze! Sonst ist es eine zusätzliche Aufgabe! – Vater briet selbst und sagte: „Lass dich nicht ablenken, Sohn! Mach weiter!“
Am Abend sah Schwiegervater zerknittert und irgendwie verblasst aus. Er saß auf der Veranda und seufzte schwer.
– Nikolai Petrowitsch… – begann er – „Kann… ich… Urlaub haben?“
Vater sah ihn an, und ein verschmitztes Lächeln erschien auf seinem Gesicht.
– Urlaub? – Er hielt inne. – Warum denn? Wir halten den Armeestandards nicht stand, Genosse Agronom?
– Ich… ich bin einfach müde – murmelte Schwiegervater. – Ich muss mich ausruhen.
– Ruhe ist auch vorschriftsmäßig! – nickte Vater. – Ich erlaube es. Bis zur nächsten Einberufung.
Pavel Andrejewitsch, der sein Glück kaum fassen konnte, schnappte sich die Autoschlüssel und war zehn Minuten später nicht mehr auf der Datscha. Er ging nach Hause und schwor, er müsse dringend „die Rohre überprüfen“.
Mein Vater und ich grillten den Schaschlik fertig und genossen die Ruhe. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte ich mich auf dieser Datscha frei und nicht wie ein ewiger Schüler. Meine Frau Olenka sah meinen Vater voller Bewunderung an und mich – mit einem neuen, fast zärtlichen Stolz.
Seitdem haben sich die Wochenenden auf der Datscha verändert. Mein Schwiegervater kommt natürlich mit. Aber jetzt unterrichtet er weniger und beobachtet mehr. Und manchmal fragt er sogar: „Na, Schwiegersohn, wie sind deine … bürgerlichen Marinaden?“ Und ich lächle und biete ihm ein Stück an. Und ich habe den Eindruck, selbst in seinen Augen blitzt ein Funke Respekt.
